La Grisaille Bleue
Une grue, deux ou trois, rouges et blanches, épient
Des cimes mortes, dressées sans vie aucune.
Au bord du gué s'allongent les remous, en lit ;
Qu'ils veillent sur la plaine comme cette Lune !
Et qu'il monte, ce bruissement motorisé,
Ce lourd pesant gris, l'on s'y habitue fort bien ;
Et en bas - ou sur l'onde, gisent les feuilles couchées ;
Regrettent-elles leurs vertes branchages anciens ?
En ce temps glissent les oies sur l'onde glacée,
A peine chauffée par la lueur montante,
Qui réveille cet Hiver, tout de gris livré...
Les briques de mousse sèchent elles aussi.
Et qui sait ce que sera donc la prochaine nuit,
Si le levant cyan luit sur le lierre qui buis ?